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老王头最终没能拉上廖奎去黑市。
天还没亮，这老小子就溜过来拍门，廖奎隔着门板瓮声瓮气地回了句“不去，睡觉”，外头嘀咕抱怨了一阵，也就没了声响。
廖奎翻了个身，心里那点因为猪崽消息泛起的涟漪，也很快被更沉重的疲惫感压了下去。去看了又能怎样？他一个成分不佳的杀猪匠，还能给公社引进新品种不成？多一事不如少一事，这是他在一次次“批评帮助”中学到的生存智慧。
白天依旧是老样子。去公社点了个卯，被分配去修理农具仓库那扇漏风的破门。没人跟他多说话，他也乐得清静，拿着锤子钉子，叮叮当当，把自己干成了一块背景板。只是偶尔抬头，能看到张小花和其他女社员在远处晾晒玉米，她似乎还在生气，故意不往他这边看。
廖奎心里有点说不清的烦闷，像塞了一团湿漉漉的稻草。
晚上回来，冷锅冷灶。他从墙角瓦罐里掏出两个早上在食堂打的、已经硬得能砸死狗的“忆苦思甜窝头”，就着凉水，艰难地啃着。窝头刮过喉咙，带着一股子生涩的玉米芯和野菜混合的怪味，让他忍不住皱了皱眉。
这日子，就像这窝头，又硬，又没滋味。
心里堵得慌。他瞥见屋角那个落满灰尘的、装散装地瓜烧的塑料桶，里面似乎还剩个底儿。平时他很少碰这玩意儿，觉得误事。但今晚，那股无名火和无处诉的憋屈，催着他走了过去。
拧开盖子，一股刺鼻的酒精味冲了出来。他也没找杯子，对着桶口，仰头灌了一大口。劣质白酒像一道火线，从喉咙一直烧到胃里，呛得他连连咳嗽，眼泪都快出来了。
但那股灼热，似乎暂时驱散了点胸口的寒意和滞涩。
他提着酒桶，摇摇晃晃走到院子里，一屁股坐在磨刀石旁。夜凉如水，残月如钩，稀疏的星子挂在墨蓝色的天幕上，冷漠地眨着眼。
他又灌了一口酒，酒劲上涌，脑袋开始发晕。白天那些画面不受控制地往脑子里钻：李主任批判的嘴脸、孩子们嘲弄的歌谣、张小花气恼的背影、老王头怂恿的眼神……还有爷爷那张模糊的画像，以及画像背后，曾经响彻院落的肥猪嚎叫和乡亲们的赞叹声。
“手艺……手艺……”他喃喃自语，声音沙哑。他猛地站起身，脚步有些虚浮地走到屋门口，一把摘下了那把祖传的杀猪刀。
刀身冰凉，沉甸甸的触感让他混乱的心绪稍微安定了一些。他拿着刀，重新坐回磨刀石边，手指无意识地拂过刀刃。
“祖传的手艺……到头了……屁用没有……”他醉眼朦胧地瞪着刀，像是在质问一个沉默的老友。
酒意和悲愤交织，他只觉得手指一痛，低头看去，原来是刚才心神激荡下，手指被锋利的刀刃划破了一道小口子，几滴殷红的血珠渗了出来，滴落在暗沉沉的刀身上，也沾染了他握着刀柄的手指。
他也没在意，这点小伤对杀猪匠来说家常便饭。他用没受伤的手拿起酒桶，又想灌一口，却发现桶已经空了。一股莫名的邪火窜起，他狠狠地将空塑料桶摔在地上。
“妈的！”
伴随着这声压抑的低吼，他只觉得头晕目眩，天旋地转，身子一歪，竟然靠着冰冷的磨刀石，迷迷糊糊地昏睡（或者说是醉晕）过去。
也就在他意识陷入混沌，鲜血与刀身、与他执念接触的刹那——
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