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黑暗像被揉碎了的浓墨，密不透风地裹着迪特里希，连每一次呼吸都带着滞涩的沉重，仿佛吸进的不是空气，而是掺了尘埃的黏糊雾气。
可就在这片几乎要将人窒息的浓重黑暗里，又隐隐渗着一丝陌生的温暖——不是巴巴托斯大人抱着竖琴坐在窗边时，那缕透过玻璃落在肩头的阳光暖；不是冬夜壁炉里木柴噼啪燃烧，裹着松木香气的炭火暖；更像是被一层柔软的、带着雨后青草与野花香的绒毯轻轻裹着，那温度若有若无地贴着他的皮肤，明明该是安心的，却衬得周遭的黑暗愈发诡异。这模糊又矛盾的感知，是他此刻唯一能抓住的“真实”。
他下意识地蜷了蜷手指，指尖触到的只有冰凉的黏腻。犹豫了片刻，他试探着伸出手，想摸一摸周围究竟是何种境地。可手刚伸直，指尖就“咚”地撞上了一道“墙壁”——那触感很奇怪，硬中带着点微妙的弹性，像是晒干的树皮，却又比树皮细腻些。
更让他头皮发麻的是，墙面摸上去黏糊糊的，带着点潮湿的凉意，指尖一捻，还能搓下些半干的、类似鼻涕的胶状物质，粘在指腹上，甩都甩不掉。
“呃……”迪特里希猛地缩回手，眉头拧成了一团，下意识地低头去看——昏暗里看不清细节，可他能感觉到，不仅是墙壁，他的袖口、裤腿，甚至脸颊旁的碎发上，都沾了不少同样的黏腻东西。
他抬手蹭了蹭脸颊，那些东西却像有生命似的，越擦越匀，最后竟把几缕头发粘在了嘴角边，带着股淡淡的、说不出的腥甜气。他懊恼地啧了一声，只能悻悻地放下手，任由那黏腻感在皮肤上慢慢变干，紧绷得有些难受。
他试着动了动身子，膝盖刚一抬，就撞上了另一侧的“墙壁”，发出沉闷的“碰”声。这空间小得惊人，刚好够他蜷缩着身子躺下，连翻身都成了奢望，逼仄的压迫感像块石头压在胸口，让他心里的慌乱一点点往上冒。“巴巴托斯大人？你在吗？”他终于忍不住小声喊了出来，声音带着点刚睡醒的沙哑，还有藏不住的怯意。
回应他的，只有死一般的寂静。没有风拂过布料的轻响，没有远处的人声，甚至连虫子的鸣叫都没有，仿佛整个世界就只剩下他和这片浓稠的黑暗。那声呼喊像石沉大海，连一点回音都没有，更别说那个熟悉的、总带着笑意的回应了。
迪特里希的心“咯噔”一下沉了下去，各种乱七八糟的念头瞬间涌了上来：该不会是昨晚听曲子时睡得太沉，被哪个路过的怪人拐走了吧？还是说，他不小心闯进了蒙德城外那片传说中闹过魔物的黑森林深处？
他明明记得，昨晚还坐在小木屋的木桌旁，看着巴巴托斯大人拨弄着竖琴琴弦，听着那首没听完的《风与蒲公英》，眼皮越来越沉，最后趴在桌上睡着了啊！怎么一睁眼，就被困在了这种又黑、又小、又黏糊糊的鬼地方？
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