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深秋的风卷着落叶扫过落地窗，丽丽坐在空荡荡的客厅里，手里攥着手机，屏幕亮了又暗，暗了又亮。通话记录里，“林默”两个字后面跟着一长串未接通的红色感叹号，像一根根细针，扎得她指尖发麻。
已经是第七天了。
林默不接她的电话，不回她的消息，甚至连深夜回家的脚步都带着一身陌生的香水味——那是种清冽的花果香，和她惯用的木质调截然不同，像极了他朋友圈里那张照片的背景：巴黎街头的咖啡馆，阳光落在一个金发女孩的侧脸上，她举着马卡龙笑靥如花，林默站在她身边，眼里的笑意是丽丽从未见过的鲜活。
“她叫伊莎贝拉，刚从法国回来，才十八岁。”前几天林默难得回家时，语气里带着点兴奋，像是发现了新大陆，“她懂好多红酒知识，还会说法语歌，你都不知道她讲起卢浮宫的样子，眼睛亮得像星星。”
丽丽当时正给他盛汤的手顿了顿，汤勺里的热气熏得她眼睛发酸。十八岁，法国，红酒，法语歌……这些词汇像一道无形的墙，把她和林默隔在两个世界。她只知道哪家菜市场的菜最新鲜，知道他胃不好要多喝小米粥，知道他冬天手脚冰凉得用暖水袋焐着，可这些，好像突然就变得不值一提了。
“叮——”手机弹出一条朋友圈提示，是林默新更的动态。照片里，伊莎贝拉穿着他的黑色外套，在塞纳河畔的夜景里比着剪刀手，配文是：“原来浪漫是真的会传染的。”发布时间，是十分钟前。
丽丽的手指在屏幕上摩挲着伊莎贝拉的脸，那张年轻得能掐出水的脸上，满是对世界的好奇和张扬。她忽然想起自己十八岁时，也曾经那样无畏，可后来，她的世界渐渐缩小，小到只能装下一个林默，装下柴米油盐的琐碎。
手机又响了，是医院的来电，提醒她明天去做第二次产检。丽丽吸了吸鼻子，按下接听键，声音尽量平稳：“好的，我明天准时到。”
挂了电话，她走到阳台，看着楼下昏黄的路灯。林默的车没在车位上，他大概又和伊莎贝拉在一起吧。他们可能在某个格调优雅的餐厅吃饭，可能在看一场她看不懂的艺术展，可能在用她听不懂的语言低声说笑……而她，只能守着这个越来越冷的家，守着那个还没说出口的秘密。
“嗡——”手机在掌心震动了一下，丽丽的心猛地一跳，以为是林默回了消息，低头却看见是条垃圾短信。她自嘲地笑了笑，把手机揣回口袋，转身回了卧室。
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