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苏菲的素描本被林默锁进了书房最深的抽屉，钥匙串在他的手腕上晃荡，像个沉甸甸的提醒。家里的时钟还在滴答走，客厅的沙发上还放着她没织完的米色围巾，针脚歪歪扭扭的，是她初学的样子，如今线头松了，垂在扶手上，像条没人理的尾巴。
林默回家的次数越来越少。有时是凌晨踩着露水回来，带着一身酒气和陌生的香水味，把自己摔进客房的床上，天亮前又消失；有时干脆几天不见人影，电话不接，消息也只回寥寥几个字——“忙”“开会”“别等”。
张妈看着积灰的茶几，忍不住念叨：“先生，苏小姐留下的那盆薄荷，要不要我换个盆？快枯了。”
林默正对着电脑屏幕签字，闻言头也没抬：“扔了吧。”
张妈愣了愣，没敢再说。那盆薄荷是苏菲亲手栽的，说“看着清爽”，以前每天早上都要亲自浇水，叶片上的水珠能映出她的笑。
其实林默不是不想回家，只是推开家门时，扑面而来的寂静太呛人。厨房的咖啡机还摆在原来的位置，杯架上并排挂着的情侣杯落了薄尘，他总觉得下一秒苏菲会从卧室走出来，系着他送的草莓围裙，抱怨他又忘了买她爱喝的燕麦奶。
可没有。
空荡的屋子只有他一个人的脚步声，回声撞在墙上，又弹回来，像在嘲笑他的后知后觉。
这天他又是深夜回来，刚脱了鞋，就看到客厅亮着盏小灯。张妈在沙发上打盹，盖着苏菲的针织毯。
“张妈，怎么睡这儿？”他放轻了声音。
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