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雨水淅淅沥沥下了整周，巷子里的青石板被浸得发亮，老槐树的新叶在雨雾里绿得透亮。思砚已经能跑稳了，每天穿着小雨靴，在廊下踩水玩，溅得满身泥点，却笑得像只快活的小鸭子。
苏晚把画廊角落的画架搬到了客厅窗边。春日的天光透过雨帘照进来，落在画布上，泛着柔和的青白。她打算画一幅《雨巷》，把巷子里的老槐树、斑驳的墙、还有踩水的石砚都画进去。
林砚下班回来时，看到她正低头调色，思砚趴在旁边的小桌上，拿着蜡笔在画纸上涂涂画画，嘴里还念念有词：“妈妈画，宝宝也画。”
“画得怎么样了？”他放轻脚步走过去，怕打扰了这安静的画面。
苏晚侧头给他看画布：“刚起好稿，雨丝最难画，总觉得少点灵气。”
林砚凑近看，画布上的雨丝像被风吹斜的银线，廊下的思砚踮着脚够雨滴，小胳膊伸得笔直，连雨靴上的泥点都画得清晰。他笑着说：“我觉得很好，有我们家的味道。”
“什么味道？”苏晚挑眉。
“潮湿的春天味，还有……思砚的泥腥味。”林砚故意逗她，被苏晚笑着推了一把。
思砚听到“泥腥味”，举着蜡笔跑过来，往林砚身上蹭：“爸爸，泥！”
林砚顺势把他抱起来，父子俩笑作一团，衣摆上沾了好几块蜡笔印子。苏晚看着他们，拿起画笔，把这一幕悄悄画在了画布角落——一个弯腰的男人，怀里抱着个举着蜡笔的小人，两人的影子在墙上叠成一团。
母亲在厨房择菜，听着客厅的笑声，嘴角忍不住上扬。她总跟街坊说，这辈子最满意的事，就是看着林砚和苏晚把日子过成了蜜，连雨丝里都裹着甜。
清明后，雨停了，阳光把巷子晒得暖洋洋的。苏晚把画架搬到院子里，继续画那幅《雨巷》。思砚搬来自己的小画架，就放在旁边，学着她的样子，往纸上抹颜料。
来老先生拄着拐杖路过，站着看了很久。思砚举着画跑过去，奶声奶气地说：“爷爷，看宝宝画的。”
纸上是一团乱糟糟的绿，夹杂着几点黄，大概是他眼里的树和花。老先生笑着摸他的头：“画得好，有灵气。”他转向苏晚，“这孩子跟你一样，眼里有光。”
苏晚想起很多年前，她也是这样，拿着画给老先生看，紧张得手心冒汗。时光像条河，把当年的青涩少女变成了母亲，却把那份对画的热爱，悄悄传给了下一代。
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