雾气在石缝间游走，火绳的余烬还在冒烟。陈岩背靠岩壁，手按短刀，目光死死盯着来路。林雨正给肩伤队员包扎，血渗出纱布，染红了半边衣袖。
队伍已经退到思过崖口。身后是陡峭山壁，前方是狭窄小道，两侧密林如墙。他们不能再往后撤了。
“敌人没走。”陈岩低声说，“他们在等夜晚。”
没人回应。几个人喘着粗气，手臂发抖。刚才两轮交手耗尽了体力，青铜齿轮的防御机制也停了。手腕上的印记不再发热，像一块死物。
“我们冲不出去。”一个队员开口，“七对十二，他们有备而来，不是普通杀手。”
“那就只能想办法反杀。”陈岩盯着雾中那截烧尽的火绳，“他们想逼我们进山，但我们不能乱动。”
话音未落，头顶传来脚步声。
轻，稳，每一步都踩在石阶中央。
众人抬头。一道青衫身影从崖顶缓步走下。他手里握着一柄长剑，剑鞘陈旧，步伐却像踏风而行。
他在洞口停下，扫了一眼众人伤口，又看了看地上残留的脚印。
“你们活不过今晚。”他说。
声音不高，但每个人都听清了。
陈岩握紧刀柄：“你是谁？”
“令狐冲。”那人收剑入袖，“华山派，面壁三年。”
他走近几步，目光落在陈岩手腕上：“你们用的是外力护体，不是真功夫。那种屏障撑不了三次。”
“我们不需要练武。”另一人冷笑，“现代战斗靠配合和火力压制。”
令狐冲不答。他拔出长剑，随手插入旁边石缝。
然后盘膝坐下。
“你们遇到的刺客，出手只攻咽喉，动作快但不变招。这是死法，不是剑术。”他抬头看着众人，“他们不是高手，是被人操控的工具。”
“那你说怎么办？”陈岩问。
“先看。”令狐冲抬手，抽出长剑。
剑尖轻颤，在空中划出七道虚影。每一道都指向不同角度，正是之前刺客攻击的位置。
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