风从窗缝钻入，吹得香火晃了一下。火星坠落，恰好落在纸上，烧穿了一个小孔。欧阳雪盯着那一点焦痕，指尖轻轻抚过纸边，将“快了”二字叠成方块，塞进袖袋。
她起身推开窗，山雾正缓缓退去，唐门内谷的屋檐在晨光中显出轮廓。远处钟声响起，三长一短，是家主召诊的信号。
她没立刻动身，而是取出一只素瓷碗，倒上清水，将昨夜剩下的药渣投入其中。水色渐浊，她凝视片刻，伸手搅动三圈，看沉渣聚散的方向，才换下粗布衣裙，穿上那袭淡青素衫，发间簪了一支白玉兰。
西厢到药庐不过百步，但她走得极慢。守卫见她来了，低头让路，再不盘问。穿过月洞门时，一名老执事迎面走来，目光在她脸上停了一瞬，终究没开口，只侧身避开。
药庐里，家主已坐在案前。右臂裹着纱布，面色比前几日红润许多。他抬眼见她进来，竟站起身：“今日来得晚了些。”
“路上看了会儿花。”她轻声答，走到近前，“您昨晚睡得好吗？”
“很好。”他顿了顿，“香还在用，每夜必点。”
她点头，伸手搭上他腕脉。掌心微温，呼吸平稳，毒气却已退至肘部。她收回手，却未说话。
“怎么？”他问。
“我在想，您这病，其实早该有人看出不对。”她语气平淡，“寻常毒侵筋络，不会夜间加剧，白日减轻。除非……中毒之人心里压着事。”
家主眼神一闪：“你在查我？”
“医者当察言观色。”她抬头直视他，“您每逢子时必醒，醒来便翻宗卷，查的是哪一年的旧档？”
他沉默片刻，忽然笑了：“你倒是看得透。我在找一个人的名字——二十年前，唐门曾有一名外姓女药师，擅解奇毒，后来不知所踪。”
“她与您有关？”
“她救过我一命。”他声音低了几分，“若非她，我早已死在北境战场上。可她走后，再无人知其去向。”
欧阳雪垂眸：“或许她不想被找到。”
“可我想。”他盯着她，“你和她，有些像。”
她没应，只取过笔，在药笺上写下几味药材：“这几样，煎汤熏手，每日一次。不必服，也不必包扎。”
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