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沈夜的动作不快，却很稳，每一锤都落得实，落得沉。
手臂挥起，落下，再挥起，再落下，没有多余的动作，像台精准的机器。
他不知道砸了多少锤。
只觉得胳膊越来越沉，像灌了铅。虎口慢慢麻了，然后开始疼，血渗出来，沾在锤柄上，又被汗水冲开，留下一道道红印。
但铁块慢慢变了形。
从半截凹下去的铁锅底子，变成了一根长条。
沈夜想把长条砸得更窄些，像刀的样子。
可铁不听使唤，有时候砸在左边，长条就往右边歪；有时候砸在右边，长条又往左边斜。
最后砸出来的东西，歪歪扭扭的，像条没长直的蛇。
汗从他额头上流下来，滴在铁砧上，发出“滋”的一声，很快就干了。
沈夜看着这根歪扭的铁条，眼神没变化，还是那么冷。既没笑自己傻，也没觉得不甘，只是觉得，还不够。
他把铁条重新塞进炉里。
火还旺着，很快又把铁条烧得通红。
他再夹出来，接着砸。
这一次，他没再刻意追求“直”，随心。
一锤就是一锤，每一锤都砸在自己想砸的地方。
随着太阳完全落下，夜色漫进铁铺。
炉子里的火成了断云镇唯一的光源，把周围的东西都映得忽明忽暗。
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