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村落藏在山坳里，只有十几间土房子，屋顶盖着茅草，有些已经塌了一半。
村口有个石磨，磨盘上长满了青苔，看样子很久没人用了。
沈夜牵着小夜走进去，村里静悄悄的，连狗叫都没有。
他走到一间没塌的房子前，敲了敲门，没人应；再敲另一间，还是没声。
静的可怕。
最后，在村尾的小屋前，沈夜看见了人。
一个老太太坐在门槛上，手里捏着根针线，线轴空了，针上没线。
她就那么坐着，盯着远处的山，山尖隐在云里，一动不动。
沈夜走近时，老太太没回头。
她的头发全白了，像蒙了层霜，贴在头皮上。
脸上的皱纹深得能夹住草屑，皮肤干得像老树皮。
直到沈夜站定，她才慢慢转过头，眼睛里没光，像两潭死水。
“找水？”老太太的声音哑得像磨过砂纸。
沈夜停下脚步，摸了摸小夜的鬃毛，让自己的声音放软，说道：“不是。”
老太太没再问，又转回头去看山。
针在她手里转了个圈，又停下。
沈夜他看见屋檐下挂着的破篮子，里面只有几个干瘪的红薯。土墙上的犁头锈得掉渣，灶房烟囱里的烟，淡得几乎看不见。
他牵着小夜，悄悄退了出去。
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