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那沙哑阴冷的声音，像是一条湿滑的毒蛇，从门缝里钻出来，缠上陈默的脖颈，让他瞬间起了一层鸡皮疙瘩。他下意识地后退了半步，脚跟踩在雪地里，发出轻微的“嘎吱”声。
“我……”他喉咙发紧，声音干涩，“是葛道陵葛师叔让我来的。”
门内陷入了更长的沉默。只有风雪吹过纸人发出的哗啦声，衬得这寂静愈发诡异。陈默甚至能听到自己心脏在胸腔里疯狂擂动的声音。他紧紧攥着怀里那串温热的“三才镇煞钱”，这是他现在唯一的依靠。
过了足足有半分钟，那破风箱般的声音才再次响起，带着一丝难以察觉的波动：“葛老道？他还活着？”
“师叔他……行踪不定。”陈默谨慎地回答，没提破庙分别的事。
“哼……”门内传来一声意味不明的冷哼，“进来吧，门没插。”
陈默犹豫了一下，伸手轻轻推开那扇斑驳破旧的木门。门轴发出令人牙酸的呻吟。
一股难以形容的复杂气味扑面而来。浓烈的浆糊味、陈年纸张的霉味、某种植物根茎的苦涩味，还有一种……极淡极淡的、类似香烛燃尽后的灰烬味，混杂在一起，闷在这狭小的空间里，让人透不过气。
屋子很小，只点着一盏昏暗的煤油灯，灯焰如豆，勉强照亮方寸之地。墙壁被烟熏得漆黑，到处挂满了各种半成品或完成的纸扎物件——有精巧的纸轿子、纸马，有童男童女，甚至还有纸糊的楼房家具，层层叠叠，在昏暗的光线下投下扭曲摇曳的巨大阴影，仿佛随时会活过来。
屋子中央，一个极其枯瘦矮小的老头，正背对着门口，蹲在一个小火盆旁。火盆里烧着几块炭，散发着微弱的热量。老头身上裹着一件油光发亮、看不出原本颜色的旧棉袍，头发稀疏灰白，乱糟糟地挽着。他手里正拿着一把细巧的剪刀，小心翼翼地修剪着一个巴掌大的纸人轮廓，那专注的样子，仿佛在雕琢一件艺术品。
陈默站在门口，不敢贸然进去，也不敢打扰。
老头似乎完全沉浸在自己的世界里，对身后的动静置若罔闻。他修剪完纸人，又拿起一支细毛笔，蘸着旁边一个小碟子里暗红色的颜料，开始给纸人画五官。他的动作很慢，很稳，一笔一画，极其认真。
画眼睛，两点漆黑，空洞无神。
画鼻子，一条短竖线。
画嘴巴，一个微微上扬的弧度，像是在笑，但那笑容在跳动的灯光下，却透着一股说不出的邪气。
陈默看着那纸人在老头手下逐渐“活”过来，心里那股寒意越来越重。这老头的扎纸手艺，已经到了出神入化的地步，但这神，更像是邪神。
终于，老头画完了最后一笔，将那个小小的、带着诡异笑容的纸人轻轻放在火盆边烘烤。然后，他慢悠悠地转过身来。
一张布满深刻皱纹、如同风干橘皮般的脸。脸色是一种不健康的蜡黄，眼窝深陷，一双眼睛却异常明亮，锐利得像两把锥子，直刺刺地钉在陈默身上，仿佛要将他从里到外看个通透。
陈默被这目光看得浑身不自在，仿佛自己成了对方下一个要扎的纸人。
“葛老道让你来找我，什么事？”薛老头开口，声音依旧沙哑，但少了刚才门外的阴冷，多了几分审视。
陈默不敢隐瞒，低声道：“师叔说，您能让我歇歇脚，指条去县城的道。”
薛老头没说话，只是上下下地打量着陈默，目光尤其在他破烂的棉袄、冻伤的脸和明显不自然的左手上停留了片刻。最后，他的视线似乎穿透棉袄，落在了陈默胸口的位置，眉头几不可察地皱了一下。
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