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星回节的火把灰烬还没凉透。
寨子里飘着淡淡的松烟味，混杂着黍米灌浆的甜香。
人们走路时脚步还带着节日的轻快，说话声里夹着那夜的笑。
但日子已经回到正轨——狩猎队依旧卯时三刻出现在演武场，少年队照样要跳坑，护卫队巡逻时眼神锐利如初。
只有张翎知道，有些东西不一样了。
那夜大火把燃尽后，他独自在祭坛坐到天亮。
脑海里的传承影缓缓旋转，不是沸腾，而是沉淀——像浑水经过一夜静置，泥沙沉底，清水浮上来。
清水里映出的，是比拳脚、比祭祀、比建屋养畜更深的东西。
文字。
这两个字跳出来时，张翎手指无意识地在石台上划了一下。
指尖沾着昨夜篝火的灰烬，在光滑的石面留下道弯曲的痕。
像蛇，像河，像某种等待被认出的符号。
他盯着那道痕看了很久。
太阳完全升起时，张翎走进仓库。
角落堆着些从湖边捡回来的薄石板，青灰色，巴掌大小，质地细密。
他挑了十几块最平整的，抱到工棚。
石野正在磨箭头，抬头问：“毕摩，要刻祭文？”
“刻字。”张翎说。
“字？”
张翎没解释。
他找来块尖锐的黑曜石片，蹲在石板前，深吸口气，手腕悬停。
第一笔落下。
石片划过石面，发出细密的“沙沙”声。
灰白色的痕迹显现——横平，竖直，简单的“一”字。
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