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那一阵凶猛的胃痛，如同潮水般汹涌而来，又缓缓退去，留下的是满身冷汗和一种劫后余生般的虚脱。陈立冬蜷缩在冰冷的地铺上，像一只被抛上岸的虾，许久都无法动弹。散落在地上的杂乱单据和那本空白的笔记本，在从他视角看去，扭曲变形，像是嘲讽他无能的鬼脸。
身体的剧痛是最直接的警告，但比疼痛更刺骨的，是眼前这无法回避的现实。他喘息着，目光空洞地望着那片狼藉。母亲的咳嗽声从隔壁隐约传来，带着一种生命逐渐流逝的沙哑，一声声，敲打在他濒临崩溃的神经上。
他不能倒下去。至少，现在还不能。
这个念头，带着绝望的韧性，从一片泥泞的黑暗中挣扎着冒出头来。他艰难地伸出手，够到那瓶所剩无几的胃乳，颤抖着拧开，将最后一点粘稠甜腻的液体倒入口中。那熟悉的味道此刻让他有些反胃，但他强迫自己咽了下去，仿佛吞咽下去的不是药，而是继续支撑下去的勇气——哪怕这勇气，需要用罪孽来换取。
休息了仿佛一个世纪那么久，他才积蓄起一点力气，挣扎着坐起身。他先是缓慢地、小心翼翼地将散落一地的单据一张张捡起来，按照大小和材质粗略地归拢。他的手指触碰到那些带着不同笔迹、沾染着些许污渍的纸片时，依然会感到一阵生理性的不适，仿佛触摸的是脓疮的结痂。
然后，他拿起了那本簇新却散发着不祥气息的笔记本，以及那支掉在地上的、廉价的中性笔。
他翻开笔记本的硬壳封面，空白的横线格子映入眼帘，像一道道等待填充的囚笼栅栏。他的呼吸变得有些急促。他知道，一旦落笔，他就将自己与这些肮脏的交易牢牢绑定，他就不再仅仅是参与者，而是记录者、知情者，是这条犯罪链条上更为关键的一环。这墨迹，将是他永远无法洗刷的罪证。
笔尖悬在纸页上方，微微颤抖。他闭上眼，脑海中闪过母亲灰败的面容，闪过那空了的药瓶，闪过阿杰那双深不见底、充满掌控欲的眼睛，也闪过自己胃部那持续不断的、仿佛来自地狱深处的灼痛。
生存，还是毁灭？这个宏大的命题，在此刻具象为笔下一个个冰冷的数字和代号。
他猛地睁开眼，眼中已是一片死寂的决绝。他不能再犹豫了。法律的审判或许尚远，但贫穷和疾病的审判，却近在咫尺。
笔尖，终于落在了纸上。
第一个日期，第一个模糊的代号，第一笔不算大的金额……他的字迹起初有些歪斜、生涩，带着明显的犹豫和滞重。每写下一个字，都像是在自己的良知上刻下一道伤痕。他感觉自己握笔的手冰冷，手心不断渗出虚汗。
但很快，求生的本能和一种破罐破摔的麻木开始占据上风。他强迫自己专注于“任务”本身，像一台人肉录入机器，不再去思考这些数字背后代表的意义。他仔细辨认着那些潦草的字迹，揣摩着那些隐晦的代号可能指代的酒品，将杂乱的信息分门别类，按照时间顺序，一笔一笔，清晰地誊写到崭新的笔记本上。
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