夜色是浸了水的黑布，沉甸甸裹住病房的窗玻璃。没有月光，连路灯的光晕都被挡在外面，只有床头那盏台灯，漏出一圈昏黄的光，像块被揉皱的黄油，勉强在被子上摊开一小块亮区
——
剩下的黑暗全堆在墙角，像蹲在那里的影子，沉默地盯着病床上的陈立冬。
腕间的手铐沾了夜里的汗，凉得发涩，金属边缘磨着那圈淡红的印子，痒得钻心。他想挠，手腕一动，链条就
“咔啦”
响，在死寂的病房里格外刺耳。新来的夜班民警坐在门边，军绿色裤子的裤脚卷着，露出磨白的袜边，他盯着手机屏幕，屏幕光映在脸上，像张没有表情的面具。只有偶尔转动脖颈时，颈椎发出的
“咔嗒”
声，才让人想起他不是雕塑。
胃部的隐痛又上来了，不是之前那种刀割般的疼，是钝钝的，像有颗小石子硌在溃疡面上，每呼吸一次，石子就滚一下。他蜷了蜷腿，想把肚子顶在膝盖上缓解，却牵动了输液管
——
透明的药液顿了顿，又继续
“嘀嗒”
往下掉，像在数他剩下的时间。
“警惕恶变”
四个字在脑子里转，周医生的眼镜片、显示屏上模糊的黑影、母亲攥着药瓶的手……
这些画面搅在一起，像团被揉乱的纸。他闭着眼，却能
“看见”
绝路的样子：监狱的铁窗是灰色的，栏杆间距很窄，能看见外面的墙皮剥落；母亲坐在家门口的小板凳上，手里捏着他的旧照片，风吹乱她的头发，她的咳嗽声能传一条街；而他自己，躺在监狱的医务室里，胃里的癌肿越长越大，最后连水都喝不进去……
冷汗顺着太阳穴往下流，浸湿了枕巾。他猛地睁开眼，盯着天花板上的裂缝
——
那裂缝从灯座延伸到墙角，像条歪歪扭扭的路，一边通向铁窗，一边……
通向更深的黑。
险径的画面跟着冒出来：王猛的弹簧刀在仓库里划开纸箱，纸板的纤维像碎雪飘下来，他说
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