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北疆的风，总带着刀子似的寒意。
尤其是入了冬，铅灰色的云低低地压在城头，卷着雪沫子打在“瘸狼醉”酒馆的木牌上，发出呜呜的声响。那木牌是用半截破酒壶改的，壶嘴被磨得光滑，壶身刻着歪歪扭扭的三个字，正是老赵生前最宝贝的那只酒壶。
燕十三用布仔细擦着柜台，左手的指腹掠过木纹里的雪尘，动作很慢。重生的左臂比从前更有力量，青筋在麦色皮肤下若隐若现，只是偶尔在阴雨天，断口处还会传来细微的麻痒，像有蚂蚁在骨头缝里爬。
“再来碗烧刀子。”
角落里的老卒把空碗推过来，碗沿豁了个口子。他是当年镇北侯的旧部，一条腿留在了十年前的那场血战里，如今靠着抚恤金在边关小镇度日，每天都要来酒馆坐两个时辰。
燕十三提起酒坛，琥珀色的酒液坠进碗里，溅起细小的泡沫。酒是他自己酿的，用的是北疆特产的野葡萄，混着点烧刀子的烈，喝下去喉咙里像滚过一团火，却能把骨头缝里的寒气都逼出来。
“听说了吗？南边又不太平了。”邻桌的货郎压低声音，棉帽上的雪簌簌往下掉，“晋王那伙残党在江南闹得凶，说是要重建什么‘血浮屠’。”
“血浮屠？”老卒猛地拍了下桌子，空碗晃了晃，“当年潼关一战，不是把那鬼东西全拆了吗？”
“谁说不是呢。”货郎往燕十三的方向瞥了眼，声音压得更低，“江湖上都在传，得请燕十三出来才能镇住场子。可谁知道燕大侠在哪儿？有人说他早在祭天台那场大战里……”
后面的话被寒风卷走了。酒馆里忽然静下来，只有炉火烧得噼啪响，映着燕十三低垂的眼睫。他正在用抹布擦那只破酒壶招牌，壶身上的裂痕像极了老赵腿骨上的旧伤。
三年前，他在祭天台上经脉尽断，醒来时躺在昆仑山脚的雪地里。锈刀插在旁边，刀身蒙着层灰，再没发出过龙吟。石头背着他往北疆走，一路上沉默得像块冰，直到看见这片熟悉的雪原，才红着眼眶说了句：“师父，咱们回家了。”
他确实回不去了。握不了刀，提不起气，连最简单的劈柴都费劲。有天夜里，他摸着锈刀冰凉的刀身，忽然想起老赵总挂在嘴边的话：“这世道，能安稳喝口酒就是福气。”
于是就有了这家酒馆。
“老板，结账。”货郎起身时，靴底在泥地上蹭出两道印子，“您说，燕大侠真的……”
燕十三抬起头。他眼角的皱纹比三年前深了些，鬓角也染了霜，但那双眼睛依旧亮得惊人，像藏着北疆永不熄灭的星。“酒钱不用结了。”他指了指窗外，“雪要大了，早点赶路。”
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