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刘海疼醒了，脑袋像被锤子砸过。耳边嗡嗡响，鼓声好像还在。他盯着疯子脚下的破音箱，眼神变了，不躲了。
太阳毒得很，柏油路软得踩上去黏鞋底，一步一撕拉，吱嘎作响。人挤人，汗味、馊饭味、尿臊混成一团，熏得人想吐。阿强的手还搭他胳膊上，力气熟得没法再熟——从小一块长大，连呼吸都踩着同一个点。往常他等阿强开口，这次没等。
他抬腿就走，不去巷子，也不去加油站，直奔那破音箱。鞋底碾过地砖缝，每一步都像踩在心跳上。缝里钻出几根干草，踩断时“咔”一下，轻得没人听见，可他觉得像钟表齿轮咔进下一格。前三回，他跟着阿强跑，想躲灾。第一回巷子塌了，第二回加油站电箱炸了，第三回广告牌砸下来。每次换路，以为能活，可三点整，灾准来。像时间把他钉死了。
这回他不跑了。
他要迎上去。
人群裂开一条缝，不是让的，是被什么东西往后拽的。不是怕，也不是慌，是身体自己知道危险，像蚂蚁地震前逃窝。空气黏喉咙，吸口气像塞了棉花，铁锈味直冲肺管，好像里面已经烧出了裂口。疯子站在音箱上，风衣烂得像刀片划过几十遍，边儿翻着，露出黑乎乎的里子。鼓槌举着，没敲。他盯着刘海，嘴咧开，口水顺着下巴滴到鼓面，啪嗒，鼓皮颤了一下。
然后，响了。
不是鼓。
是人声。
清的，冷的，倒着走的。
“哥生后，我生先——”
刘海猛地扭头。
灰裙子，马尾辫，站得笔直。少女在人群边上，嘴没动，可那句“先生我，后生哥”像磁带倒放，一层层往外剥。她闭着眼，手指轻轻打拍子，节奏和疯子的鼓点咬得死紧，像共用一颗心在跳。手指细，指甲发白，每一拍都准得不像人——像机器，嵌在肉里的节拍器。
刘海脚一顿。
这不是第四次。
是第五次。
前四次，她不在。
他记得。第一次阿强炸成灰，电线火花混着肉渣飞，他扑过去只捞到半截焦袖子；第二次楼塌了，水泥板压住头，阿强嘴还在笑，说“没事，我命硬”；第三次电箱爆，火蛇爬电线，阿强把他推出去，自己烧没了；第四回广告牌割喉，阿强倒下，血喷他脸上，温的，腥的，流进嘴里。每次死，倒计时都提前一点，灾来得更狠。可怎么改路，广场、疯子、三点钟，雷打不动。
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