雨还在下。
我抓着那件磨得起毛的西装往床底塞，旧书压上去的瞬间，听见门响。很轻，像风带的，可风不会拧动门把手。
我猛地回头，阿辞已经走出去了。门没关严，缝隙里灌进湿冷的空气。他没穿外套，也没撑伞，身影直接融进楼道昏黄的灯光里。
我冲过去抓扫帚，手碰到冰凉的金属杆才意识到自己在发抖。扫帚还在，可刚才那股硬撑的力气像被雨水泡散了。我扔下它，追出门。
铁梯在雨里泛着暗光。我踩上去的时候，鞋底打滑，手心蹭到锈迹斑斑的栏杆，火辣辣地疼。抬头时，他已经在屋顶边缘站定，背对着我，月光从云层裂口漏下来，照在他湿透的肩上。
“阿辞！”我喊。
他没回头。
我爬上最后一级台阶，风卷着雨砸在脸上。他往前走了两步，脚尖几乎悬空。远处城市灯火模糊成一片，像被水浸过的油画。
“你去哪儿？”我抓住他手臂，声音被风吹得支离破碎。
他低头看我，眼神不像从前那个会笨手笨脚热牛奶的人，也不像昨天说出“你十六岁那年值日”时的恍然。他现在像一把出鞘的刀，锋利，清醒，却不知道该指向哪里。
“sw，”他说，“我好像……该回去了。”
“回去哪儿？”我攥紧他湿透的袖子，“回那个白色房间？回有人叫你编号的地方？”
他没否认。只是抬手指向远处高楼群，最顶上那几栋泛着冷光。“有个人在等我。他在喊我，声音很熟。我……不能一直躲着。”
“那你在这儿的日子呢？”我声音发颤，“你记得我喜欢仙女座，记得我手蹭破了你蹲下来吹气，记得我煮面少放盐——这些也是假的吗？”
他闭了下眼。
再睁开时，忽然伸手将我拉进怀里。力道大得让我撞上他胸口，呼吸一滞。他的西装贴着皮肤，冰凉刺骨，可抱住我的手臂却烫得惊人。
我听见他心跳，又快又重。
“如果我走了，”他贴着我耳边说，“你会找我吗？”
我没回答。
他收紧手臂，像要把我嵌进骨头里。“别忘了我。”
我猛地推他，“你要忘了我吗？”
他松开手，后退半步。雨水顺着他发梢流进衣领，滑过那道淡粉色的疤痕。他抬手摸了下后颈，动作很轻，像在确认什么还存在。
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