清晨的光从窗帘缝隙里斜切进来，落在地板上一道细长的亮痕。我睁开眼，身旁的位置已经空了，被子微微塌陷，还留着一点温热。窗外有楼下早餐摊炸油条的声音，锅铲刮着铁板，有人在催单。
我坐起身，看见书桌前的椅子空着，速写本合上了，铅笔搁在边缘。昨夜的烟火早就熄了，屋里安静得能听见水龙头没拧紧的滴答声。
门轴轻响了一下，他从外面回来，手里提着一个旧纸箱，边角磨损得发白，上面印着模糊的物流字样。他把箱子放在门口，动作很轻，像是怕吵醒什么。
“你去哪儿了？”我下床走到他身边。
他没立刻回答，转身关上房门，然后拉开衣柜最底层的抽屉。里面躺着一只深灰色的丝绒袋，他取出来，解开绳子，倒出一块铂金腕表。表盘停在七点十七分，那是车祸那天的时间。
我看着他把表放进纸箱，又拿出一对袖扣，银底嵌着暗纹，接着是领带夹、钢笔、名片盒——每一件都曾属于那个站在高楼顶端的男人。他放得很稳，没有迟疑，也没有多看一眼。
“这些……”我伸手碰了碰那支钢笔，笔帽上有极小的刻字，是他名字的缩写。
“不是我用的东西了。”他说，声音不高，却像钉进地面的桩，“以前觉得少了哪一样，都不完整。现在才知道，那些东西绑住的，从来不是身份，是心。”
他合上箱子，拎起走向楼道。
我跟出去，睡衣袖子蹭到墙边，沾了点灰。垃圾桶就在楼梯转角，绿漆剥落了一块。他弯腰，把箱子推进去，盖子掀开一角，露出半截断裂的表带。
“顾总，这是要搬家？”我靠在门框上，语气带着刚醒的沙哑。
他直起身，回头看着我，嘴角动了动，“不是搬家。”
“那是？”
“葬礼。”他说，“精英习惯的。”
风从楼梯口吹上来，卷起一张废纸，在空中打了半圈又落下。我盯着垃圾桶里的箱子，忽然明白过来——他不是在清理物品，是在埋掉过去的自己。
他走回来，手指擦过我的发梢，轻轻一勾，把一缕乱发别到耳后。“以后不用叫我顾总了。”他说，“阿辞就行。”
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