凌晨三点十七分，林昭昭的手机在掌心震得发麻，像有只困兽在金属壳里撞击。
她蜷在剧场旧座椅上，屏幕蓝光割裂黑暗，映得眼尾发疼——技术组的消息跳出来时，她刚把最后一段杨幂的声音回放关掉。
电流声在耳道里嗡鸣，仿佛那声音并未真正停止。
“昭姐，有人往共聆系统提交了v1.1补丁。”小陈的语音带着电流杂音，背景里还有键盘急促的敲击，“署的匿名，但代码风格……和周导三年前做的《星途安全协议》太像了。”
林昭昭的手指在屏幕上顿了顿，指尖残留着回放暂停时的微颤。
剧场通风口漏进来的风卷着灰尘，掠过她后颈，凉意顺着脊椎往上爬，像一条冰冷的蛇。
她下意识摸了摸领口，布料粗糙的触感让她想起奶奶粗糙的手——奶奶说过，极端甜腻是心理防御机制。
她想起昨天下午在茶水间瞥见的一幕——周临江站在自动贩卖机前，背影像块阴云，往咖啡里加了七包糖。
糖粒撞击杯壁的脆响，甜香在空气中弥漫，却像腐烂的蜜。
“发我后台地址。”她翻身坐直，设计稿被带得哗啦作响，纸页边缘划过手背，留下细微的刺痒。
旧剧场的木地板在脚下吱呀，每一声都像某种预警，回荡在空旷的黑暗里。
技术中心的灯光比剧场亮了十倍，白得刺眼，照得人无处遁形。
林昭昭的帆布鞋踩过反光的地砖，鞋底沾着剧场的灰尘，在光洁如镜的地面拖出几道模糊的痕迹。
前台小妹刚换了草莓味香薰，甜得发苦，像周临江总挂在脸上的那种笑——表面明媚，内里发馊。
“提交日志在这儿。”小陈缩着脖子点开后台，屏幕上密密麻麻的ip地址像团乱麻，“我们追了三层代理，最后跳转的出口ip属于台里内网，归属于纪录片组的办公区域。”他顿了顿，声音压低，“虽然不能百分百确认，但这个ip在过去48小时内只在白天有正常访问记录——而这次更新是在凌晨三点十七分。”
林昭昭的指甲轻轻叩了叩键盘，金属键帽冰凉，指腹传来细微的震动。
纪录片组办公室，上周周临江刚以“跨部门协作”为由调了两台旧服务器过去。
她调出周临江三年前参与的项目代码，对比窗口弹出时，连小陈都倒抽了口气——两段代码里，处理异常的try-catch块结构分毫不差，连注释里那行“数据要听话”的涂鸦都一模一样。
墨迹的走向、缩进的空格，甚至那个歪斜的句号，都像同一双手在同一时刻写下的。
“他不只想逃，还想改规则。”林昭昭扯了扯皱巴巴的衬衫领口，布料摩擦着喉结，发出沙沙的轻响。
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